Fondo

No recuerdo cómo fue ni cómo empezó. Sólo recuerdo el tibio aroma del aire de ayer.

Grises manchas pintadas en una página que ahora mismo agita mi respiración. 

Nutre incesantemente las formas blandas como cuando era lo que debía ser.

Responden las dudas los viles y crudos estallidos del alma.

Cuánto peso marcando lo que sería inútil desperdiciar. Hundida de a poco la nube del asilo viene como un cisne.

Trepa escondido el juego cuando fue no más que la terca materia fundida del fin.

Bueno es siempre escoger una sutil mirada rodeada. Un espectro aunque fugaz revive el ansiado fondo.

F.K. 

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