Entreabiertas 

En los días de alivio sintomático Vicente solía correr por la casa, cual perro desenfrenado en busca de un poco de jugueteo antes de echarse en la alfombra durante horas o buscar la sombra de algún arbusto donde enmarcar el descanso.

Entretanto por la ventana de la cocina se agitaba el repasador colgado con algunas manchas de tuco del domingo.

El ventilador de techo daba vueltas a ritmo de la tuerca mal puesta que sonorizaba la habitación tan callada y húmeda recién pintada de blanco.

Reloj de arena decorando el mueble principal, algunos recuerdos de las visitas a alguna ciudad costera e incontables tapitas de plástico colgaban de una bolsa amarilla en un gancho en la pared.

María dormía en su habitación a puerta cerradas y Marcos leía una historieta en la cama paraguaya del fondo.

El abuelo dormitaba en el sillón hamaca del comedor respirando muy fuerte, una prominente barriga se dibujaba por debajo de la camisa a flores que vestía. De vez en cuando abría un ojo para vigilar a Vicente y ver que todo esté en orden. Mientras cruzaba las manos sobre el pecho. Tenía la radio en volumen bajo, casi al lado de la oreja. Escuchaba poemas recitados en italiano sólo por disfrutar de esa sonoridad que tanta nostalgia le daba.

El sol pega fuerte en el toldo a cuadros azules desgastado y descolorido que cubre gran parte del patio de entrada. Cactus con forma de bombo se alinea en la entrada del porche de pilares de piedra.

Tarde de verano calcinante con veredas en altas temperaturas. Silenciosa la espera de la vida que fluye y confluye en tantas puertas entreabiertas.

F.K. 
 

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