Imaginario

Se esconde

En el acantilado que se desgasta con el aire que lo muerde

Se amontona y apilan granos diminutos

El sol despierta y hace trompos de arena

¿Dónde van pensativas las estrellas?

¿Dónde corren esas crines plateadas asustadas del reflejo?

Sobre una barca que deambula por la bruma viajan de espaldas al pasado

Hoy la luna pinta líneas redondeadas

Humedad suave y cálida

Despiertan los párpados clausurados

Estremece los sonidos blancos

Se silencian las lágrimas.

F.K.

 

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