Gritos mudos

Aunque me quede quieta y no me toque ni el aire. Aunque me mueva a gran velocidad y sienta una explosión de sensaciones. Nada de eso me va a hacer saber qué soy.

Define el recorrido, define la herida, las huellas, los látigos. Define la espera, la demora, la observación.

El adentro, el más adentro y nada mas. Ideas que surgen e ideas que matan. Telaraña que soporta las caídas, apertura de cráneos secos.

Fluir cuestionando los sentidos de lo que se ve. De lo que se es y de lo que traslucen los cayos antiguos de la piel muerta.

Grietas profundas de oscuridad, habitación vacía atravesada por un rayo de luz que llega desde las nubes.

Almohadones de plumas amortizan los huesos desajustados que crujen y se acomodan a la espera de la putrefacción.

Lengua envuelta en escritos de mudos poetas.

F.K.

 

 

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