Son sin ser

Se regodean en las desgracias de los ajenos. Aquellos sin oportunidad de ser. Aquellos que están sin lugar que ocupar pero hacen.
Son los mezquinos de la mercancía que juegan a que mueran los ideales de cartón.

Hay espacio aún incierto. Inversiones de caretas que se llegan a romper.

Lo mismo que ayer. Moldes de acopio empedrado. Cielos abiertos a las libertades de humo negro.

Contaminan irremediablemente los papeles vacíos que vuelan. Asientos marcados con subtítulos. Títeres diplomáticos de dientes fuertes.

Igualmente se respira un mismo aire.

Libertades bajo condiciones de formación. Bandejas que sirven las sobras de lo principalmente triturado.

No se acallen ni se adapten. Sean bloques flexibles aparentemente. La marea se los lleva si los pastores le sirven.

F.K.

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